miércoles, 23 de enero de 2008

Between the Bars

Elliot Smith


Drink up, baby, stay up all night
The things you could do, you won't but you might
The potential you'll be that you'll never see
The promises you'll only make
Drink up with me now and forget all about the pressure of days
Do what I say and I'll make you okay and drive them away
The images stuck in your head

people you've been before that you don't want around anymore
that push and shove and won't bend to your will
I'll keep them still

Drink up, baby, look at the stars, I'll kiss you again
Between the bars where I'm seeing you
There with your hands in the air waiting to finally be caught
Drink up one more time and I'll make you mine
Keep you apart deep in my heart separate from the rest
Where I like you the best
And keep the things you forgot

The people you've been before that you don't want around anymore
That push and shove and won't bend to your will
I'll keep them still



Esta era!!!, tal cual...
en la perplejidad absoluta, sin mucho mas que agregar

miércoles, 16 de enero de 2008

Tanto tomo de teoria


Pablo cree en la esencia del hombre, en tierras firmes y necesarios metarrelatos.

Francisco con inusitada pasión defiende la inexistencia de la esencia, de las naturalezas, de todo lo que pervierta la voluntad nietzscheana.

Pablo es un iluso, un buen cabro, enamorado y creyente.

Francisco por su parte es un iluso también, pero se revuelca y revuelve en sus ilusiones.

Ambos sostienen la palabra como compañera y adoran los mismos dioses, uno el clásico, el otro el posmoderno.

Desde lejos mira la mujer de Pablo digiriendo una conversación pesada, que no comparte mucho.

Entre estos, paciente y casi sin aliento, escucha el café, con reserva mira de reojo las comisuras amenazantes de sus labios.

Pasados unos minutos se esfuma, llevando, o mejor, cargando con las boludeces consignadas. Tanto tomo de teoria lo ha cansado, se ha revelado, inestable, despreciando a su aburrida compañia.

Pobre, casi siempre habita en la áspera zona de la teoría, por lejos, se lleva la peor parte de todo esto.

domingo, 30 de diciembre de 2007

Consejos de un discípulo de Marx a un fanático de Heidegger (fragmento)

"También es hora de recordar
que nada
es bello,
ni siquiera en Poesía,
que no es
el caso"


W. H.Auden


El mundo se te da en fragmentos / en astillas:
de un rostro melancólico vislumbras una pincelada del Durero
de alguien feliz su mueca de payaso aficionado
de un árbol: el tembladero de pájaros sorbiéndole la nuca
de un verano en llamas atrapas pedazos de universo
lamiéndose la cara.



-Somos actores de actos infinitos
& no precisamente bajo la lengua azul
de los reflectores cinematográficos-
por ejemplo hoy / que ves cómo Antonioni se pasea con su camarita de rutina
observado por aquellos que prefieren enterrar la cabeza entre la yerba
a emborracharse de smog o qué sé yo/ para que no aumenten los escándalos
que ya hacen intransitable la vía pública
por los que han nacido para ser besados largamente por el sol
& sus embajadores cotidianos
por los que hablan de coitos fabulosos/ de hembras que no crees
en esta edad geológica
de vibraciones que te harían tenaz propagandista del Budismo Zen
por los que se han salvado alguna vez de los accidentes
que la nota roja llama substanciosos
& que de paso -por ahora- no se cuentan entre las flores del Absurdo
Así en el trapecio en el alambre de equilibrio de este circo de mil pistas
un abuelo platica la emoción que sintió al ver a Gagarin
revoloteando como una mosca en el espacio
& lástima que la nave no se llamara Icaro I
que Rusia sea tan ferozmente antitroskista
& su voz entonces se disuelve
da de tumbos
entre aplausos & abucheos
la Realidad & el Deseo se revuelcan/ se destazan/
se desparraman una sobre otra
como nunca lo harían en un poema de Cernuda.



corre espuma por la boca de aquel que dice maravillas
& pareciera que vive en el interior de las nubes
& no en los baldíos de este barrio

El aire húmedo de abril el viento lascivo del otoño
el granizo de julio & agosto
todos presentes aquí con sus huellas digitales

Alcohol orines/ qué no habrá servido de abono a esta yerba
cuántos jardineros sin el sueldo mínimo dejarían en esta trampa
sus escasas proteínas

Por ahora tú te tiendes bocabajo a la sombra de las piernas
largas & velludas de los parques
donde se reúnen
el que sueña con revoluciones que se estacionan
demasiado tiempo en el Caribe
el que quisiera arrancarles los ojos a los héroes de los pósters
para mostrar al desnudo lo hueco de la farsa
la muchacha de ojos verdes gatunos & fílmicos
aunque a lo mejor acercándose resultan azules
o quién sabe
el estudiante todo adrenalina & poros revoltosos
el que no cree en nadie/ ni en la belleza kantiana
de algunas admiradoras de Marcused
& estalla gritando que estamos podridos por la furia
deshidratados con tanto tomo de teoría
la putilla de ocasión que comparte el torrente de su soledad
con los desconocidos
dejando que la balanza de la oferta & la demanda


la inclinen la gracia la simpatía las vibraciones repentinas
-el Azar: ese otro antipoeta & vago insobornable-
los que vienen aquí a llorar/ hasta tallarse -como en madera-
un rostro de mártir paranoico
después de destrozar -& no precisamente de entusiasmo-
las butacas de los cines
el que escribe su testamento o su epitafio
en una servilleta arrugada
& luego lanza besos al aire -& todo mundo supone
que celebra su cumpleaños/ o el divino himeneo de antenoche-
& todas las hipótesis resultan frágiles para explicar
por qué utilizó una pistola & no un bote de pintura
si parecía capaz de seducir hasta la calentura/ el pulso
& la pupila del Giotto
el que siempre saluda con Yo estoy desesperado/ ¿y usted?
los que se aman rabiosamente como perros callejeros
-en las verdes & en las maduras-
& uno los llama enamorados floridos
& son un afrodisíaco
no solo para la sensibilidad de Marc Chagall
los que conocen en persona a la muerte
a la hora en que el suicidio se vuelve una obsesión
unas ganas despeinadas de morder & ser mordido
de poner un hasta aquí a tanto castillo de arena
que parece inderrumbable
de inventarse por segundos un poder
que las revolvedoras de cemento cotidianas te desbaratan

como si fueras un papel de estraza

Y entonces comprendes al que quisiera sepultar bajo toneladas
de plantas
edificios / tierra negra
el menor latido / la taquicardia de su historia íntima
te contagia el nerviosismo la intranquilidad de los que
hacen como que respiran / como que poseen un cierto dejo
de plantas carnívoras
& se pasan horas esperando a la compañera Ternura
esa call-girl que raras veces llega
los que vienen escapando de los gases lacrimógenos
& las macanas de las grandes avenidas
de las grandes & las pequeñas manchas
que ya no tienen remedio con aroma de pino
o la caricia de un kleenex
los que ignoran quiénes son ni lo quieren saber/ cuando el clima
tiene pero fama cada día
los eternos enfermos de amnesia que se chupan el dedo de alegría
porque aquí & no en Miami está el Paraíso Terrenal
los que juran declarar esto territorio libre isla independiente
que no degenere en chatarra ruina supermarket

En el instante en que una canción de moda
enreda su ritmo
a la peculiar batucada de la lluvia
& se instaura un orden fatalmente momentáneo

Si esto no es Arte me corto las cuerdas vocales
mi testículo más tierno dejo de decir tonterías
Si esto no es Arte
la rama de un árbol se dobla bajo el peso de un gorrión
o mejor dicho un gorrión termina por hacer trizas una rama
ya quebrada
Aún estamos con vida
de alguna manera hay que llamar a las islas de cristales
que con lujo de violencia patean las zonas más blandas de tus ojos

La realidad parece de mica de miniatura a escala
pero también tus párpados tu percepción & su camisa de fuerza
la materia & la Energía
& el ánimo para meter tu lengua entre su lengua
este es un día insólito
vibrante cotidiano anónimo
terrícola a más no poder como solemos decir
los días de fiesta o durante los cateos cada vez
más frecuentes de las casas
el miedo te ilumina el estómago & te lo quema

NO HAY ANGUSTIA AHISTÓRICA
AQUÍ VIVIR ES CONTENER EL ALIENTO
& DESNUDARSE


/consejos de un discípulo de Marx
a un fanático de Heidegger/

Poesía: aún estamos con vida
& tú me prendes con tus fósforos
mi cigarro barato
& me miras como a un simple cabello despeinado
temblando de frío en el peine de la noche

Aún estamos con vida

(...)

lunes, 29 de octubre de 2007

Problemas de (la) estadistica


Problema 1:

Plantear con un nivel de significación del 5% que tan malo puede ser errar de vez en cuando, considere supuesto y explicaciones metafísicas. (10 puntos)

Respuesta:

Con x siguiendo una distribución excesivamente normal, imposible errar,

¿en donde nos encontraríamos entonces?, para esto se traza, y se supone a la vez, una distribución irregular, F de Snedecor, en ella se comprueba que la irregularidad es posible solo mejorando la distribución, errar con una distribución desigual nos esta cagando a todos.

Se adjuntan gráficos y supuestos de la fundación futuro que avalan la hipótesis.

Problema 2:

Mediante un intervalo confidencial del 5% indique la posición en el espacio de x y concluya.

Requisitos: Solo considere supuestos metafísicos, los demás se deben deducir de estos.(10 puntos).

Solución:

Con un x irregular se puede pensar, ¿por que usted se hace escuchar con versos tan aburridos y comentarios tan soberbios?, suponiendo un x regular se diría, es usted una victima de la pasarela cultural progresista, siendo x ambas a la vez se puede afirmar: usted tiene una mala suerte terrible.

Conclusión 1, x es un punto de extrema arrogancia.

Conclusión 2, el ego es él sujeto de la poesía.

Problema 3:

Docime la siguiente hipótesis: estando de pie en un lugar cerrado con la posibilidad de cubrir todo el vació con sus sentencias; ¿que probabilidades tiene de demostrar su existencia con cierta ironía?

Defina y sitúe X. La respuesta debe ser nueva y novedosa rayando en lo humorístico (10 puntos)

Solucion:

lunes, 15 de octubre de 2007

PANÓTICO!!!



Un homenaje al viejo Nietzsche en su cumpleaños;


¿¿viejo, valio la pena?? no respondas con balbuceos!!!

seguramente un panoptico sea lo más apropiado.

¿Qué es entonces la verdad? Una hueste en movimiento de metáforas, metonimias, antropomorfismos, en resumidas cuentas, una suma de relaciones humanas que han sido realzadas, extrapoladas y adornadas poética y retóricamente y que, después de un prolongado uso, un pueblo considera firmes, canónicas y vinculantes; las verdades son ilusiones de las que se ha olvidado que lo son; metáforas que se han vuelto gastadas y sin fuerza sensible, monedas que han perdido su troquelado y no son ahora ya consideradas como monedas, sino como metal.

"Sobre verdad y mentira en sentido extramoral"


viernes, 31 de agosto de 2007

autodiscusión


Redundar en lo imaginario puede parecer pretencioso, embobarse en el delirio puede resultar obvio, siquiera inofensivo, desear vacilaciones parecerá con toda certeza menospreciable, poco útil, vacuo, bufonesco.

Que el detenerse en tus detalles será una proeza, una batalla, que mirar tus manos se convertirá en lo sublime, desear tu espalda parecera un sin sentido, que caminar por tu vientre y vaciar tus piernas tendrá una vaga riqueza, un inquietante lirismo…

¡Tamaña ironía!.

(En desacuerdo, esto no es más que un homenaje a su sonrisa).

Que sabes tu..., bufon lógico y sentiente.

miércoles, 22 de agosto de 2007




UD. ODIA LAS POESÍAS: NO LAS LEE
NO LAS ESCRIBE. NO LAS ESCUCHA.
NI NADA.

(YO) AMO SU LUCIDEZ.